Synopses
Amábamos la poesía mientras
te gustabais las armas,
cortábamos el papel para escribir
nuestro sueño más pequeño
mientras hacíais de él cohetes
con los que jugabais.
Eso no es virtud
Todos vivimos en un margen sucio
de felicidad
Matáis los pájaros con esperanza
de heredar la tierra
mientras que la escribimos sus elegías
para volar.